文/刘沛松

       看到我的这篇文章的你，也许刚刚看过画眉兄弟写的《给诗人的信》。是的，是因为他的文章，让我写了你眼下的这篇有些无聊的东西。希望你读完。
       诗人。这是一个让人有些向往的词汇，可是我们都不是。这并不可悲。要不，你以为诗是什么呢？我们为了押韵而写诗，为了爱情而写诗，为了这个那个而写诗。不得不说，这很幼稚。因为结果我们是知道的，诗并不会给你带来什么，它是残忍的东西，它在磨平我们的棱角。我们没有了尖锐，我们没有了磁性。我们只剩下了早已斑驳的一口气而已。而已。
       我庆幸，我后悔。我不知道我该如何。我们可以选择老去，也可以不选。我们可以选择死亡，也可以不选。练习册总是那么多，根本做不完。诗，也是可写可不写的。没有人要求你，当然，也没有人会迁就你。我们只有诗，那就意味着，我们什么也没有了。如是。
        风吹。月落。我们。腐朽。
       牛肉干那么一大袋子，终于快吃完了吧。玉露从买回家就没怎么长大。语文成绩又下来了，作文又是年级第一，不过，我不高兴。考场上，我是个老头儿，我会拿着最喜欢的爱好牌纯之风系列0.35粗细的黑色中性笔写下自己很讨厌的议论应试作文，哈哈，我早就不年轻了吧。
       诗。诗人。世。世界。
       我们炼字炼句。我们烂在哪呢？
       我不晓得。你晓得。